EConde
26.7.04
15.7.04
La maestría
Ya son las últimas clases y la tesis aun parece un proyecto de vida, quizá me case y tenga hijos antes de estar cerca de acabarla. Creo que ya todos contamos los días para que termine y más de uno a confesado hacer rabietas y pucheros mentales, casi como si fueran niños, para ya no ir a clases. De algún modo ese sentido de responsabilidad invariablemente nos hace ir, bueno debo confesar… rara vez estamos todos.
Ya son las últimas clases y la tesis aun parece un proyecto de vida, quizá me case y tenga hijos antes de estar cerca de acabarla. Creo que ya todos contamos los días para que termine y más de uno a confesado hacer rabietas y pucheros mentales, casi como si fueran niños, para ya no ir a clases. De algún modo ese sentido de responsabilidad invariablemente nos hace ir, bueno debo confesar… rara vez estamos todos.
14.7.04
El buen Henry
Amanecí antes que el sol. Insomnio.
¿Internet o un libro? Fue la red, que me dejó en un puerto conocido: con el viejo Henry, Henry Chinaski. Conocía el infierno, el vivía ahí. Este no era de azufre y fuego ardiente sino de una vida sin esperanza llena de empleos mediocres, mujeres fáciles y un poco de vino para acompañar. Aquí un poema escogido al azar para que conozcan la literatura de Henry, o Charles Bukowski como le pusieron sus padres:
AMOR
gas, dijo el, ámame
bésame
besa mis labios
besa mi pelo
mis dedos
mis ojos, mi cerebro
hazme olvidar.
gas, dijo el, ámame
el tenia una habitación en el tercer piso
rechazado por una docena de mujeres
35 editores
y media docena de agencias de empleo
y no digo que él fuera nada
bueno
abrió todos las fogones
sin encenderlos
y se fue a la cama
algunas horas más tarde un tipo
yendo a la habitación 309
encendió un cigarrillo en el
hall
Si quieres conocer un poco más de Bukowski te recomiendo esta buena pagina de Sergi Puertas. Si te quieres algún libro de Bukowski pero eres pobre, ahorra dinero y descargas gratis sus libros aqui
¡Salud Henry! Desde el infierno o donde quiera que te encuentres...
Amanecí antes que el sol. Insomnio.
¿Internet o un libro? Fue la red, que me dejó en un puerto conocido: con el viejo Henry, Henry Chinaski. Conocía el infierno, el vivía ahí. Este no era de azufre y fuego ardiente sino de una vida sin esperanza llena de empleos mediocres, mujeres fáciles y un poco de vino para acompañar. Aquí un poema escogido al azar para que conozcan la literatura de Henry, o Charles Bukowski como le pusieron sus padres:
AMOR
gas, dijo el, ámame
bésame
besa mis labios
besa mi pelo
mis dedos
mis ojos, mi cerebro
hazme olvidar.
gas, dijo el, ámame
el tenia una habitación en el tercer piso
rechazado por una docena de mujeres
35 editores
y media docena de agencias de empleo
y no digo que él fuera nada
bueno
abrió todos las fogones
sin encenderlos
y se fue a la cama
algunas horas más tarde un tipo
yendo a la habitación 309
encendió un cigarrillo en el
hall
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¡Salud Henry! Desde el infierno o donde quiera que te encuentres...
Ha muerto
Todos morimos, aunque mucho lo hagamos quizá sin haber vivido primero.
Y después queda solo un nombre, quizá un par de anécdotas en la boca de algunos y una edad, una edad que no se supera jamás y nos deja atrapados por los años venideros en un día, tu último día.
Pareciera a veces que nos angustia y nos preocupa mucho más la muerte que la vida.
Quizá se deba a que la vida es eterna ¿Nunca hemos estado sin ella o si? Desde nuestro primer respiro hasta el último siempre estaremos vivos. Quizá haya días en que algo de nosotros muere, pero eso es solo poesía… seguimos vivos.
Cada día es una vida, pero supongo que también cada día morimos un poco…
Qué descanse en paz un Doctor, que para muchos, era un Doctor sin nombre.
Todos morimos, aunque mucho lo hagamos quizá sin haber vivido primero.
Y después queda solo un nombre, quizá un par de anécdotas en la boca de algunos y una edad, una edad que no se supera jamás y nos deja atrapados por los años venideros en un día, tu último día.
Pareciera a veces que nos angustia y nos preocupa mucho más la muerte que la vida.
Quizá se deba a que la vida es eterna ¿Nunca hemos estado sin ella o si? Desde nuestro primer respiro hasta el último siempre estaremos vivos. Quizá haya días en que algo de nosotros muere, pero eso es solo poesía… seguimos vivos.
Cada día es una vida, pero supongo que también cada día morimos un poco…
Qué descanse en paz un Doctor, que para muchos, era un Doctor sin nombre.